Je marche dans une forêt de nuages.
Ma tête au niveau de la Lune, gonflée de lueurs étoilées, se dilate d’images, reflets de la journée passée, embellies, extrudées, laminées aux dimensions du rêve.
Cerf-volant aux multiples cordes emmêlées, je rechigne à descendre.
Au loin, mon corps s’enfonce dans les draps tièdes pour laisser mieux encore le reste s’échapper.
D’étranges histoires comme des vagues de souvenirs vont et viennent, m’accrochent, me retiennent.
Je m’y promène.
Étonnée.
J’y suis et je les suis, docile à leurs douces duplicités.
Frictions de réalités, impossibles mélanges, elles me touchent sans m’atteindre, ne me menacent pas vraiment,
frôlent mes inquiétudes, réveillent mes astreintes.
Pantomimes embrumées, figures, objets, pensées, un peu, beaucoup de moi en ordre déversé.
Une fente brille et tinte, orée lumière qui m’interpelle entre les volets
Mes yeux résistent, paupières raidies, esprit crispé.
Non je ne me lèverai pas, pas tout de suite, je veux savoir où la forêt m’emmène.
Un bruit de cafetière s’ouvre, indubitable, je me jette dans sa clairière.
Sylvie R. B.
