Il s’appelait Cristo De Soude, il avait la peau décapante d’un blanc de pierre ponce et de talc à reluire. Assis sur un banc vert salace, il la regardait depuis peu.
Elle, Léontine Aux Oiseaux, taille d’anguille aigue-sanguine, robe rouge, peau de pécheur, cheveux en toile caramel étoilée d’un filet roux de cassonade, pupille samba du Brésil, faisait, comme chaque jour, à cette heure vermeil, le salut au soleil.
Adepte du yoga des cimes, elle s’efforçait d’effiler sa silhouette déjà fort fine sur la pointe de ses pieds couleur vernis de chevalet de peintre en paysages lointains.
Cristo voyait luire ses ongles, dix petits firmaments vert sombre tendus vers l’astre aux couleurs de chocolatine et de croissant : c’était l’heure du petit-déjeuner et Cristo, affamé de Léontine, voyait déjà flamber sa robe rouge cerf-volant, suspendue au bout du cintre noir litière de son sombre appartement.
Il hésitait.
Ne pas bouger, admirer le camaïeu de cette femme-promesse étalée dans les mordorées que le soleil ne manquait pas de lui renvoyer ?
Finalement, il attendit.
Elle saluait l’astre qui répondit d’un charmant rayon réglisse,
— Pour vous sertir !
Léontine salua plus bas tandis qu’une trainée de bave astrale glissait, affable, affaiblissant le piquant de l’étoffe de sa robe trop rouge pour la saison.
Lassé d’assister aux échanges entre la lumière solaire et le soleil cher à ses yeux, Cristo s’avança. Il marchait ardemment sur le chemin aux teintes rosée-du-matin, se laissant attirer par l’odeur de pistache que répandait le souffle oblong de Léontine au divin nom.
Chaque pas ayant sa couleur, de la plus froide à la fournaise, une palette de douleurs cassait son élan alezan. Sur son chemin de croix, l’olive s’oxydait en vert laurier d’épines et Cristo blanchissait sous le glaive de son désir cireux de l’embrasser.
Il s’approchait. Il s’en chauler. Leucocytait. Déglobulait. S’enfarinait. Se déprimait en lactescent déliquescent.
Le parc, nu de tout autre vivant, lui paru d’un vert esseulé, et le noir curieux des troncs d’arbres prenait le vieux reflet jauni des mille et une nuits des amoureux transis.
Il avançait, le gris le corrodait, l’asphyxiait, et, comble pour un fils De Soude, le caustiquait.
Le rouge magmatique de la robe coulait vers les zones secrètes et blettes de sa sensualité naissante, zones cyanosées de sens unique, jaunes de peur de déplaire et blanches comme sa figure de futur éconduit. Son cœur violine pulsait la sarabande du condamné au noir perpétuel.
Enfin, frôlant du bout des doigts l’extrémité de son écharpe en fil gris purgatoire, il vit le visage bistré de sa divine virer nuance baie de citre.
— Vous décolorez ma journée avec vos airs de fer à souder !
Choqué, souffrant, Cristo la dessouda en mille morceaux de couleurs qu’il serra très fort sur son cœur. Pleura avant de les jeter en arc-en-ciel de ses regrets et sans remord, dans la terre de pain brulé, il finit par les enterrer en ballottines bleu-Léontine.
Elle, Léontine Aux Oiseaux, taille d’anguille aigue-sanguine, robe rouge, peau de pécheur, cheveux en toile caramel étoilée d’un filet roux de cassonade, pupille samba du Brésil, faisait, comme chaque jour, à cette heure vermeil, le salut au soleil.
Adepte du yoga des cimes, elle s’efforçait d’effiler sa silhouette déjà fort fine sur la pointe de ses pieds couleur vernis de chevalet de peintre en paysages lointains.
Cristo voyait luire ses ongles, dix petits firmaments vert sombre tendus vers l’astre aux couleurs de chocolatine et de croissant : c’était l’heure du petit-déjeuner et Cristo, affamé de Léontine, voyait déjà flamber sa robe rouge cerf-volant, suspendue au bout du cintre noir litière de son sombre appartement.
Il hésitait.
Ne pas bouger, admirer le camaïeu de cette femme-promesse étalée dans les mordorées que le soleil ne manquait pas de lui renvoyer ?
Finalement, il attendit.
Elle saluait l’astre qui répondit d’un charmant rayon réglisse,
— Pour vous sertir !
Léontine salua plus bas tandis qu’une trainée de bave astrale glissait, affable, affaiblissant le piquant de l’étoffe de sa robe trop rouge pour la saison.
Lassé d’assister aux échanges entre la lumière solaire et le soleil cher à ses yeux, Cristo s’avança. Il marchait ardemment sur le chemin aux teintes rosée-du-matin, se laissant attirer par l’odeur de pistache que répandait le souffle oblong de Léontine au divin nom.
Chaque pas ayant sa couleur, de la plus froide à la fournaise, une palette de douleurs cassait son élan alezan. Sur son chemin de croix, l’olive s’oxydait en vert laurier d’épines et Cristo blanchissait sous le glaive de son désir cireux de l’embrasser.
Il s’approchait. Il s’en chauler. Leucocytait. Déglobulait. S’enfarinait. Se déprimait en lactescent déliquescent.
Le parc, nu de tout autre vivant, lui paru d’un vert esseulé, et le noir curieux des troncs d’arbres prenait le vieux reflet jauni des mille et une nuits des amoureux transis.
Il avançait, le gris le corrodait, l’asphyxiait, et, comble pour un fils De Soude, le caustiquait.
Le rouge magmatique de la robe coulait vers les zones secrètes et blettes de sa sensualité naissante, zones cyanosées de sens unique, jaunes de peur de déplaire et blanches comme sa figure de futur éconduit. Son cœur violine pulsait la sarabande du condamné au noir perpétuel.
Enfin, frôlant du bout des doigts l’extrémité de son écharpe en fil gris purgatoire, il vit le visage bistré de sa divine virer nuance baie de citre.
— Vous décolorez ma journée avec vos airs de fer à souder !
Choqué, souffrant, Cristo la dessouda en mille morceaux de couleurs qu’il serra très fort sur son cœur. Pleura avant de les jeter en arc-en-ciel de ses regrets et sans remord, dans la terre de pain brulé, il finit par les enterrer en ballottines bleu-Léontine.
Sylvie Reymond Bagur
